眼前的黑桃木桌上,一碟碟浓香四溢的家常小菜冒着热气。
碗里的白米饭也是。米粒圆润,饱满结实,一颗颗簇拥在一起，显得格外温馨。
久违的家的感觉。
久违的，被体贴的感觉——
然后，桌子对面的那个男人对他说：他应该找一个人照顾自己。
如果这些都不算是照顾，那什么叫作照顾？
如果……眼前的人都不是那个人，那谁才是那个人？
饭桌上悬着的一只白色吊灯出淡淡的暖光，投落桌面，黑色的木质折射出微白的光晕，把桌子两端的人轻轻圈到一起。
老旧的壁钟在墙上嘀嗒嘀嗒地响着,计算静寂在他们之间延续的时间。
时间有点长,没有任何人说话。
因为太久没有得到回答，沈雁低下的眼重新慢慢抬起来，看向齐誩。然后，一下子愣住了。
齐誩手上还握着筷子，筷子尖碰到了碗里香喷喷的米饭。
只是放着，没有动筷。
他的手长时间维持着这个姿势，一动不动，米饭上面却有东西滴下来。一颗，两颗，更多。完全没有出声响，只是缓缓滑落他的脸颊，悄然渗入雪白的米粒中。
屋檐下的雨水似乎默契地与他同步，接二连三敲打窗台。
室内温暖，窗玻璃上蒙了一层又细又密的雾珠，涂上了灯盏出来的薄薄的光。
齐誩的眼睛低着看碗，看到自己眼中的东西一颗接一颗掉落，那一瞬间也有闪光，接着倏地消失在蓬松柔软的饭米之间。于是他的手指有了动作，用筷子夹起其中一团，慢慢送进自己口中。
果然很香，很甜。
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