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父亲的去世对陈天的影响非他人能够理解，他重新缩回他的小屋，思考他的创作。
“你的书是写给谁看的？”在那以前，我曾经很正经地问他。
“写给看书的人。”
“对，当然是看书的人，但是是什么人？”
“我不知道，也许是以后的人，还没出生的人。”
“这也算是一种答案，至少说明你对自己有信心。”
“其实我只是作我自己喜欢的事情罢了，我不是野心勃勃的小伙子了。你呢？你写给谁看？”
“电视剧嘛，自然写给老百姓看，他们看不看其实我也无所谓。”
“你‘有所谓’的东西呢？”
“写给自己，写给跟自己同类的人，其他的人随便。”
“我知道你会这么想，很多年轻作家都这么想。”
“你呢？你怎么想？”
“我在美国的时候去华盛顿的国会图书馆，你知道那有多大？在那浩如烟海的图书中，你有必要再加上自己的一本吗？这一本有什么价值？有它独特的必要性吗？为了兴趣或者争名逐利写作我也理解，但这不是写作的终极目的。”
“会有什么终极目的吗？人生又有什么终极目的？”
“你搬出了虚无，一切问题就都不能谈论了。虚无可以颠覆一切，我们要谈论任何问题都必须预设一个对生命的肯定答案，否则就无法进行下去。”
“OK，假设我们的生存是有意义的，有目的的，不是偶然，不是被迫，不是自然随机的选择，美和善的原则的确是宇宙的原则之一。写作是为了什么？”
他笑了笑，以拍拍我的头代替了回答。
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